. Así, sin más. ¡Que ya está hasta los cojones, ossssstiaaaaa¡.
. Le proporcionan emoción, aunque sea la de perder. Y eso es lo que ella necesita: emociones. Lo mismo que el río humano de bufandas rojiblancas con el que ahora se confunde y en el que, con toda probabilidad, está Miguel, su marido. Emociones. Por sus caras, las de los hinchas, por el arrastrar de sus pies, por el espeso silencio que les rodea, sabe que al equipo le ha ido mal. Así que esta noche deberá darse prisa por llegar a casa. Sólo una paradita rápida para un mosto que disimule el aliento de los dos gin-tonics...Tal vez ahí, en la Marisquería Kaiku.
Ven y acaríciame, soy el placer, tu único placer. Déjame en paz, le responde Amelia en silencio. Ya basta. Basta por hoy. Amelia se coloca pegada a la barra, de espaldas a su enemiga, a la espera de que el camarero repare en ella.
. Una ola de frío siberiano mantiene paralizada a la gente en sus casas, como máquinas en suspensión, sufriendo estómagos ácidos, riñones a medio gas, depresiones de temporada, próstatas bajas de batería y, lo peor, las vomitivas películas de Santa Claus. Sólo los niños saltan de aquí para allá, incordiando, sin una dirección fija, como maíces en una tostadora.
y poco a poco las muletas...cosas que supo por terceros porque para entonces ella ya tenía otra vida, se había trasladado a Oviedo, donde conocería a Miguel y permanería más de una década, y ...bueno, el caso es que olvidó, tiró para adelante, ¿qué otra cosa podía hacer?. Una vez, solo una vez le escribió una carta...una carta que nunca tuvo respuesta. Pero todo sucedió hace tanto, tanto tiempo...Una eternidad.
. Menos mal que conoce muy bien el puente, así que sigue avanzando. Ahora lo hace despacio, con precaución, sintiéndose la trágica heroína de una película sobre Jack el Destripador. Y, sin embargo, algo está ocurriendo. Porque a cada paso...a cada paso se siente más ágil, más ligera. A cada paso su mente trabaja borrando datos, recuerdos, emociones a una velocidad vertiginosa...A cada paso su espíritu pierde lastre, se aligera, se recarga de ilusión, de futuros abiertos. Y cuando llega al final del puente, Amelia es una adolescente de diecisiete años que pierde el conocimiento frente al puesto de castañas. Un Seat 600 
frena en seco y sus dos ocupantes corren a socorrerla. Al inclinarse sobre ella, del bolsillo de la gabardina de uno de ellos escapa un calendario de pared que queda extendido sobre la acera. Es de 1968. Y está sin estrenar.
. Dios, cómo odia a ese tipo. Está en todas partes. Es una puta pesadilla...Cuaaaaando salíííí de Cuuuubaaa, dejé mi viiida, dejé miamooorrrr... Puag. Iñaki mira el reloj. Las seis y media. Y Amelia que no llega. Qué raro.
, un "felicidades" pegado en el cristal de un comercio...cosas así.
. Y entonces es cuando Amelia ve el camión . Oscuro. Destartalado. Viene hacia ellos como un leviatán enloquecido. El camión... Oye el espantoso chirrido de sus frenos. Le ve perder el control, invadir la acera quince metros más allá...
coinciden en titular:"Joven muerta en atropello". Y dicen además que tenía diecisiete años. Y que su novio, de diecinueve, con tan sólo unos rasguños, sufrió un ataque de nervios. Y que la tragedia, a esas horas de la tarde, estando la calle como estaba, en plena navidad, podía haber sido mucho mayor. Y en sus portadas, en un tamaño desacostumbradamente grande se puede leer: ¡¡¡Feliz 1968¡¡¡.
golpea el balón que, con un efecto endiablado, peina la barrera del Murcia y entra por la misma escuadra. De puta madre. Iñaki brinca, se abraza a sus vecinos. Si siguen jugando así se llevan la Liga seguro; de hecho, si los cálculos no le fallan, van a entrar en el 2008 en cabeza, empatados a puntos con el Depor. Con un 3-0 a favor y a tan solo cinco minutos del final, el partido está más que sentenciado. Así que Iñaki decide evitarse las aglomeraciones y aprovecha ahora para abandonar su localidad y dirigirse a la boca de salida subiendo de dos en dos las escaleras de la grada. Nadie 
Este concierto que se celebrará en Madrid la semana que viene, es una manera que han encontrado unos lamas tibetanos que nos visitan este mes de noviembre, de llevar fondos a su monasterio en Tíbet: el Monasterio Gashar Songchu Khangtsen.
. Son las once y veinte de la noche. Hace frío y el parte anuncia nieve para las próximas horas, pero el BMW es un confortable útero rodante que huele a calefacción, madera y perfumes de marca. Desde los altavoces y a un volumen muy bajo, Madonna tritura sin ningún pudor un viejo éxito de los 70. Letizia desvía su mirada de la nuca de Felipe a la de Damián, delante de ella, que conduce de regreso a La Zarzuela con la trabajada habilidad de no aislarse nunca del coche de escolta. Después, la mujer del Príncipe suspira, se apoya en el reposacabezas y cierra los ojos mientras piensa:” A estos les pasa algo”..jpg)
. Esta misma noche. Así que tiene que decírselo ya. Sin más demora.
, y con más de 20 al servicio de don Felipe como su chófer y hombre de confianza, él está al tanto de todo. Ha sido su cómplice en muchas travesuras clandestinas, sus primeros noviazgos, las escapadas con los amigotes... Fue él quien se ocupó personalmente a lo largo de casi dos años de las citas secretas entre el Príncipe y la Periodista que ahora es su mujer. Pero esto...lo que están a punto de llevar a cabo...esto es distinto... tiene un aire que no le gusta, no le gusta nada de nada...Pero qué se le va a hacer...Donde manda capitán, no manda marinero...De espíritu eminentemente práctico, mientras las verjas de la Zarzuela aparecen ya a lo lejos, Damián piensa : “¿Lo tengo todo?”.
edición del “Siddharta” de Herman Hesse entre las manos. Cuando la abra, once minutos más tarde, la va a encontrar subrayada en verde fosforito y con los márgenes repletos de anotaciones hechas a mano.
. Hace un frío que pela y no se ve a nadie por la calle. Las puertas delanteras se abren al unísono y salen Felipe y Damián. Felipe se queda de pie en la acera mirando aquí y allá mientras el otro se dirige al maletero, del que extrae una gran bolsa de deportes y unos cartones. A continuación, utilizando una tarjeta de crédito, entran en el pequeño receptáculo del cajero automático, cuya cámara de vigilancia -según lo previsto- ha sido dos horas antes misteriosamente bloqueada. Una vez dentro, Felipe se va calzando un grueso abrigo grasiento, unas deportivas rotas y una roída gorra de lana calada hasta las cejas , al tiempo que entrega a Damián sus zapatos Capricci y el gabán de cuello alto. Luego extienden parte de los cartones sobre el suelo y el miembro de la realeza se tumba sobre ellos.
de vino Don Simon que coloca a la cabecera, una bolsa del Corte Inglés llena de jerseys viejos que deja por allí para que sirva de almohada real y, para rematar, de una caja de madera labrada extrae unas colillas que espolvorea aquí y allá por toda la escena...Luego, como un pintor profesional, toma perspectiva alejándose el medio metro que le permite el cubículo, inclina la cabeza a un lado y a otro como un metrónomo humano y, finalmente, con un gesto de hiena astuta, asiente satisfecho ante lo que ve.
está activado. El Príncipe lo vuelve a introducir entre la roña del abrigo.
, a pesar del zumbido de la fluorescente, del frío, de los picores en la cabeza provocados por la roída gorra de lana... A pesar de que la puerta se acaba de abrir y dos gitanillos de 9 y 12 años ahogan sus risas mientras arramblan con su móvil, su anillo de casado y su Don Simón...A pesar de todo eso, el Príncipe duerme, duerme como hacía tiempo que no dormía. A pierna suelta.
, atiende su móvil personal temiéndose lo peor. ¿Quién le llama a esas horas?. Sólo puede ser algo grave...muy grave. Cuando ve en la pantalla las palabras Felipe Borbón el ceño se le frunce hasta tocar el mentón...
Pau Gassol 
y otros. En la mayor parte de esos casos el cachondeo queda grabado en los buzones de voz y será descubierto en algún momento de la mañana siguiente . Los pocos que atienden personalmente la llamada dudarán de la cordura del Príncipe para el resto de sus días.
, que deja de sorber su café con leche cuando le ve golpear suavemente la taza -clic, clic, clic- con la cucharilla para llamar la atención de los demás, levantarse todo lo largo que es, carraspear y decir con voz alegre:
Un apunte para que conozcais a su autora:
Lian Hearn estudió lenguas modernas en la Universidad de Oxford y trabajó como comentarista de películas y redactora de arte en Londres, antes de establecerse definitivamente en Australia. Su profundo interés por Japón le llevó a estudiar la lengua japonesa, a viajar a aquel país en numerosas ocasiones y, finalmente, a escribir Leyendas de los Otori.
University y trabajó como editor en revistas de Los Angeles y Nueva York, hasta que en 1975 entró en contacto con Robert Anton Wilson en la redacción de Playboy. Más tarde decidirían colaborar juntos en una novela que combinara sexo, drogas, religiones alternativas, anarquismo y teoría de la conspiración, que daría lugar a la trilogía Illuminatus! . A partir de ese momento se dedicaría por completo a la escritura creativa. Entre sus obras cabe destacar:
Le parece que vuela anormalmente bajo pero tal vez sea así como se ven pasar los aviones desde un piso noventa...
detenidas en su vuelo, un poco más allá el humo de un remolcador está como fosilizado en el aire y muy a su izquierda una nube lejana con forma de bombín no avanza ni retrocede... 
que un voluntario de chaleco refulgente rescatará tres semanas más tarde entre toneladas de polvo y cascotes y en cuyas páginas no habrá nada escrito. Nada de nada.
